Conto de Farsas

Era uma vez, num dia cinza de Agosto (mas bem que podia ser Setembro), a Menina da Cabeça nas Nuvens e o Homem dos Olhos Sérios se encontraram pela primeira vez longe do mundo da distancia ética e dos personagens previamente criados. Ela vinda do país do Algodão-doce, lugar onde o coração vale mais que ouro e os carinhos são feitos na alma. Ele, andarilho de muitos universos, traz na bagagem um amontoado de traumas, dores, amores. E ela precisa de muito tato e atenção para lidar com ele; trata-o como a sua avó tratava a cristaleira.
Em meio à sutileza das obrigações desejavam-se, e fingindo ser sem querer, acabavam esbarrando nas palavras que se vestiam casuais. Aos poucos ela vai descobrindo o gosto de manga que permeia as palavras vindas dele. Tudo surgindo em batida lenta de violão, meio MPB meio Rock and Roll.
Ninguém ganhava deles na magia de brincar de representar. Ele pousava de homem-experiente-misterioso-sedutor, enquanto ela bancava a inocente Lolita. Se ele quisesse ela podia ser a sua Dulcinéia. E o “Ultimo Romance” não parava de tocar.
Nessa historia não há lobos, bruxas nem maçãs envenenadas. Não há atalhos tortuosos nem madrastas malvadas. Há os gigantes. Disfarçados de moinhos-de-vento, mas ainda gigantes! O encontro nunca aconteceu. São os desencontros que alinhavam esse enredo. Desencontros de poesia, mas ainda desencontros! E ela descobriu que os números impares são os números mais tristes.
Um dia, enquanto tentava se aquecer na lareira, a Menina da Cabeça nas Nuvens acordou com os gritos de quem um dia foi motivo de fazer festa com as palavras nos ares. Quando abriu a porta: Sangue. Todapartesangue. O Homem dos Olhos Sérios e seu coração velho. E suas dores. E seus amores. Só que do jeito que ele quer, ela não quer, não! E a pequena se apega em rezas, versos bonitos, cantoria solta e sorriso largo, porque ela só insiste no que é lindo, no que é puro, no que vem de dentro.
E assim, ele segue por um caminho de esquinas. Ela fica. Remenda. Costura. Cola o que sobrou. Faz dos pedaços, vitral. E pede, secretamente, em orações, que a estrada que ele escolheu trilhar dê em um mundo todo azul. E cheio de mágica. E cheio de flor.

E viveram cada qual com seu cada qual, pra sempre...

identidade

Vou logo dizendo que acordei meio zonza e tomei uma decisão.E decidi que hoje não me daria à leitura. Não falaria de amor. E muito menos de poesia. E decidi não ler pra não correr o risco de ter que escrever. E assim, fugir de transpor meus absurdos ao narrar um discurso de funeral. Até tenho um pronto. E dessa vez, não engoli uma palavra. Não me atreveria. É um discurso comprometedor falando de você, grande amor corrompido, rasgado e gentilmente dilacerado. E seria ótimo se você morresse. Sua ausência eterna seria um balsamo para minha lucidez. Talvez eu chorasse. Talvez eu sorrisse ao ouvir oratória de gente que chora ás pitangas, penas, plumas e compaixão. E eu, alma rapina que sou, ainda ardendo de febre e paixão deixaria uma flor em seu corpo sem vida. E você faça o favor de levar pra cova todo esse amor que inventamos pra nós. Mas, você não morreu. Você não morre nunca. Respiro dormente e decidida a bolar outra estratégia menos falível pra não sair da cama e cair na sedução do teu riso. Eu odeio proibições, mas decretaria a partir de agora, sem culpa nenhuma, uma proibição pro teu sorriso. E agora, você deita em minha cama e me entrega seu corpo perfeito e rouba todos os meus jeitos de equilibrar sensualidade. Você começa dizer umas coisas que não me agradam, mas meu corpo me trai e responde em saliva minha negação. Ai, me perco. Perco minha identidade. Como de costume toda vez que você vem e me abraça. E me entrego em cacos. Pedaços de mim por todos os lados. Pedaços de alma, pedaços de dias, pedaços de tempos. E meu sentir, ainda em cacos calaria você por dias. Mas, você insiste. Você não cala, nem morre. Te odeio. E assumo. E minto na mesma voracidade que te desejo. E em nossa cama, não há drama, nem trama, nem teatro. E eu, qual dama honrosa de seu posto me entrego sem compromisso nem castidade e nem promessa de “nunca mais”. É disso que somos feitos. E nos tornamos isso: uma faísca de guerra em pleno carnaval. E eu que só queria a cura dessa febre que arde e destroça e adoece meu corpo inteiro dos pés aos fios de cabelo. E muito embora você não fale, cale – eu suplico e me denuncio qual fêmea no cio. E na entrega, entre risos, aceito sua fome de entender que homem meu é aquele que me desconhece. Busco o bicho que renego. E qual flor rara, desabrocho escancarada em alma, pele e fidelidade em tua boca de língua, dente e confissão.

Glory Box

I'm so tired of playing ♫

Como você vem, eu vou usar o meu melhor vestido. E os cabelos parecem querer seduzir o vento, só para se emaranhar nos cachos. Caminho na sua direção, e o andar parece surdo de escola de samba seguindo o compasso do coração. Sem mais delongas te beijo, tragando a alma. Pura vontade. E meus dedos rabiscam as dobras do teu corpo, começando pelo contorno das coxas, subindo até a virilha. Puro tesão.

For I've been a tempteress too long ♫

É madrugada, e eu quero me despir do meu melhor vestido.

Num movimento lento, de costas, livrando o vestido e olhando nos olhos.

So don't you stop being a man

Just take a little look from outside when you can

Sow a little tenderness ♫

Eu não sei como você espirra ou como é que coça a barba quando está crescendo. Eu não sei o que gosta de comer no café da manhã, nem em quantos segundos vira um copo com água. Se para na metade do copo para respirar. E, se para na metade, se coloca o copo de volta na pia. E, se coloca o copo de volta na pia se me comeria ali mesmo, antes do segundo gole, se por acaso eu me enfiasse entre você e a pia, entre você e o copo, entre você e a sede, entre você e a fome.

For this is the beginning of forever and ever ♫

Ritmo, saliva quente, corpo quente e teu olhar em transe olhando o meu. A boca desenhando o contorno.  Ritmo lento, descompassado, ritmo rápido. Mãos macias rascunhando meu corpo, meu tronco, minha coxa e minha bunda. Unha arranhando a pele. Teu corpo é tela para arte Frida Kahlo e para a poesia muda, molhada e morna que escorre dos meus lábios e percorre cada dobra. E ainda faço mágica com meus dedos e contorço todo o seu corpo, sua voz afoga em gozo e minha carne umida pede para ser beijada. E minha boca envolve com gula sua carne. Eu sinto suas pernas bambas enquanto faço tour com minha língua em busca do desejo imprevisível. Caminho com os dedos pela textura de sua pele. E beijo o lugar preciso, aquele onde o pescoço vira ombro. Feito vampira, revelo meus dentes que deslizam afiados pela sua espinha dorsal... mordo! E você me olha como quem fala sobre amor e suspira como quem discursa sobre tesão e se entrega como quem diz que somos um só...

Give me a reason to love you  ♫

É, eu vou te engolir. Mesmo sem permissão.

Give me a reason to be... a woman ♫

sem Aviso

Amo-te
Menino que fostes
Homem que não sei quem és
Mas desconfio
E a garota impulsiva que fui,
agora calejada,
hesita diante da placa: "PARE!"
E o querer grita pra avançar
Só um pouquinho
Mas há os impecilhos,
as teias, os pedaços deixados pelo caminho.
Mas há os laços.
E o coração anseiando pelo abraço
que pode não chegar
Mas um dia virá
Debaixo de um céu lindo
Ou no meio de uma avenida chuvosa
beijo de filme, gurda-chuva cobrindo
Através da vitrine de um café em Paris
Você vê uma moça nervosa
Ou ao virar uma esquina
Um esbarrão, um carinho
Algum dia virá.

O melhor profeta do futuro é o passado.